TICONDEROGA, AGAIN
Dedicado, con fervor,
a Robert Louis Stevenson
Requiescat in Pace
A Hugo Pratt
In Memoriam
Por el bosque va,
El cazador cazado, va por el bosque.
Huye de si mismo,
No sabe que huye.
Tropieza, cae,
Se levanta, corre,
Resbala, tropieza, cae.Otoño ha llegado en pleno verano,
En la foresta impera,
Se manifiesta
Y sus colores impone:
Ocres,
Cepias,
Los oros viejos del viejo Oesterheld,
Rojos rielantes,
Pardos cremas.El sol corusca en la tarde,
Penetra la frondosa catedral umbría,
Desde la verde pradera,
Escudriña hongos, musgos
el melancólico liquen
y el pensativo diente de león,
generoso en vilanos.Finalmente,
El rayo dorado se posa en solitaria ardilla,
Como las hojas muertas,
Rica en ocres rojos,
El noble almagre,
Como ellas inquieta.A lo lejos,
Secos retumban,
Retumban huecos,
Estampidos de mosquetes,
Disparos de pistolones,
Estallidos de pólvora seca.A cada golpe,
La paz se turba,
Se calla la selva ya anciana,
Cansada de tanta guerra.
Se demoran los trinos,
Se detienen los élitros,
Se calman las hojas de chopos y pobos,
Hasta el viento se llama a silencio,
Para su marcha.Sólo corre Ticonderoga,
Sólo Ticonderoga corre.
Por el monte corre,
Intrépido ante los chasquidos
Osado frente a las balas,
Audaz delante de las odiadas,
De las aborrecidas huestes.Únicamente
Las katchinas de la muerte lo acosan,
El fetch de la matanza lo rodea,
La banshee de los túmulos lo persigue,
El doppelgänger de esas verdes soledades lo agobia.Finalmente,
Agotado,
El fiel correo de Washington cae.
Su cuerpo desgastado
No resiste más.
Sus fuerzas le fallan,
Su vida se escapa,
Su corazón se detiene, ya no palpita.Allí, en el promontorio,
Desde el cual se divisan las mestas:
el alegre Alleghany,
el memorioso Monongahela.
Ahí donde confluyen,
Frente a Fort Duquesne.
Ahí donde nace el Ohio.Junto a él,
Sólo se queda su castaño morral de cuero.
Unas hojas caídas huyen de su yacente cuerpo,
Mientras sus ojos ya vidriosos,
Ver creen, ante él
Su misma estampa erguida, enhiesta, gallarda,
Que con una mano, la siniestra,
Apunta en silencio a su boca,
Como suplicando su reposo,
Y con la otra,
La diestra,
Tendida recta apuntando hacia él,
Le insta partir.Y ahí queda,
Quieto,
Yerto,
En el reposo de la muerte,
Ese lejano, remoto
nueve de julio de mil setecientos cincuenta y cinco.Here,
Today,
Night falls over the financial centre of Pittsburgh
With its black towers,
As in a New Shadowland
As black as the Hell's Smithies.
There,
At the point
where the Alleghany and the Monongahela Rivers
Flow together,
Forming the Ohio River,
The French "belle rivìere".JEB 31/12/94-01/05/04
